Unos pasos púrpuras invadieron la sala ocre, uno tras otros, colmaron la lentitud del tiempo que transcurría incólume. El piso rústico dibujó la permanencia ancestral de aquellas huellas diminutas acolchadas de años, temerosas de ser advertidas por arácnidos de la morada solariega, siempre solapada de memorias guardadas en los muros grises, húmedas de inviernos amarillos y gotas plúmbeas. El silencio atrapó el sonido seco y advirtió una silueta blanca traspasando el umbral de las lágrimas secas para indagar el pasado vivido y la tristeza añeja dejada por la placidez efímera, otrora apegada a las cuadrículas invisibles de los instantes felices. Se había esfumado la risa, un carruaje morado la transportó a un lugar imaginario de donde no regresó ni a buscar su origen. Las migajas de agua salada seguían la corriente en las grietas de la ancianidad, esa, vivida y sufrida, sustentada en el ayer brillante de horas ligeras con la esperanza en un mañana que no volverá la mirada, pues se ha per